Vào dịp kỷ niệm một năm ngày cưới với Chu Kinh Hòa, tôi cùng anh ta đến Thụy Sĩ.
Tại một khu trượt tuyết tư nhân thuộc quyền sở hữu của bạn anh ta, tôi gặp Thẩm Thư Văn.
Một người phụ nữ hoàn toàn trái ngược với cái tên dịu dàng ấy.
Cô ta không hẳn xinh đẹp, nhưng lại toát lên một sức sống rất đặc biệt.
Cô ta rất giỏi các môn thể thao mạo hiểm, nghe nói ban đầu quen Chu Kinh Hòa là ở một khu trượt tuyết như thế này.
Tôi và Thẩm Thư Văn trượt xuống nối đuôi nhau.
Đến khúc cua phía trước, cô ta bất ngờ làm rơi gậy trượt tuyết.
Tôi không kịp phanh lại, ván trượt văng ra.
Theo phản xạ tự nhiên, tôi ôm đầu lăn xuống dốc thì bất chợt thấy một bóng đen lao tới từ bên hông.
Chiếc dây đeo bạc ở khuỷu tay loé lên trước mắt tôi.
Tôi nhận ra rất rõ, vì nửa tiếng trước chính tay tôi đã đeo nó cho Chu Kinh Hòa.
Anh ta lao thẳng về phía Thẩm Thư Văn, chỉ bằng sức tay đã kéo cô ta thoát khỏi đà trượt mất kiểm soát.
Còn tôi thì... va mạnh lưng vào hàng rào bảo hộ bên đường tuyết, cơn đau dữ dội khiến mắt tôi tối sầm, tiếng hô hoán vang lên xung quanh.
Trong cơn choáng váng, tôi thấy Chu Kinh Hòa xoay người ôm lấy Thẩm Thư Văn, dùng thân mình che chắn cho cô ta, từng mảng tuyết rơi ào ào đập lên lưng anh ta.
Tôi ngửa đầu cố gắng hít thở, tuyết tràn vào mũi và miệng, vừa lạnh buốt vừa đau rát.
Tuyết tan ra trong hơi thở, lúc cúi đầu xuống, có thứ gì đó ấm nóng nhỏ từng giọt.
Tôi nhìn chằm chằm vào vết đỏ trên nền tuyết trong hai giây, mới nhận ra—đó là máu.
Mọi người vội vã chạy đến chỗ tôi, nhân viên cứu hộ là một người nước ngoài, vừa mở miệng đã nói tiếng Anh dồn dập.
Tai tôi ù đi, mắt mờ dần, hoàn toàn không nghe rõ anh ta đang nói gì.
Chu Kinh Hòa lập tức bật dậy chạy về phía tôi, chạy quá gấp nên suýt vấp ngã trên mặt tuyết cứng.
"Tranh Tranh!" — anh ta không dám chạm vào tôi, chỉ quay đầu lại nói chuyện với người cứu hộ.
Tôi nghiêng đầu, xuyên qua đám đông nhìn thấy Thẩm Thư Văn.
Cô ta vừa mới đứng dậy, đang phủ tuyết bám trên người, lúc ánh mắt chúng tôi chạm nhau, cô ta nở một nụ cười với tôi — nụ cười từ trên cao nhìn xuống.
Không hiểu sao, tôi lại cũng mỉm cười. Vừa cười liền ho sặc sụa, miệng toàn mùi máu tanh.
Mọi người xung quanh sững người lại. Chu Kinh Hòa cúi xuống, mắt đỏ hoe: "Tranh Tranh, nói gì đi… Em đừng làm anh sợ."
Tôi không nói nổi. Có quá nhiều âm thanh, tiếng người, tiếng gió, hỗn loạn chui thẳng vào tai như những mũi kim sắc nhọn.
Chu Kinh Hòa bế thốc tôi lên, vòng tay ấy vẫn mang hương gỗ quen thuộc pha chút lạnh buốt. Tôi khẽ tựa đầu vào ngực anh ta.
Tim anh ta đập rất nhanh, đến tay cũng đang run lên — như thể đang vô cùng hoảng loạn.
Giữa khung cảnh hỗn loạn, tôi khẽ hỏi: "Vừa rồi… tại sao anh không cứu tôi?"
Cả người Chu Kinh Hòa cứng đờ. Anh ta không trả lời. Không biết là không nghe thấy… hay không muốn nghe thấy.
Khi tỉnh dậy, tôi nghe thấy Chu Kinh Hòa đang gọi điện thoại: "Không nghiêm trọng lắm, đã kiểm tra toàn thân rồi, chỉ bị vài chỗ trầy xước thôi."
Anh ta đã cởi áo khoác gió ngoài, vóc dáng cao ráo lạnh lùng, vai rộng eo thon lộ rõ.
Vết thương trên cánh tay vẫn chưa được xử lý, chiếc quần bị tuyết làm ướt quá nửa cũng chưa thay—dường như anh ta đã ở bên giường suốt từ lúc đó.
Tôi ngửi thấy mùi hương hoa thoang thoảng, quay đầu nhìn, thấy một bó hoa ly đang đặt bên cạnh.
Giọng nói dịu dàng của Chu Kinh Hòa vang lên bên tai tôi: "Em đừng coi nhẹ quá… đã đi kiểm tra chưa?"
Bỗng dưng, tôi hiểu ra người ở đầu dây bên kia là ai.
Chu Kinh Hòa cúp máy, thấy tôi tỉnh lại, sắc mặt cũng dịu đi nhiều.
Anh ta vội bước đến cạnh giường: "Em còn thấy khó chịu ở đâu không?"
Tôi không trả lời, chỉ nhìn chằm chằm vào bó hoa ly bên đầu giường.
"Đó là Văn Thư vừa mang tới." — Chu Kinh Hòa hơi dừng lại: "Tranh Tranh, lúc nãy em và cô ấy cùng trượt xuống—"
"Tôi làm rơi rồi." — Tôi ngắt lời anh, nhìn thẳng vào mắt anh, khẽ cười: "Tôi làm rơi bó hoa rồi."
Chu Kinh Hòa siết chặt quai hàm, im lặng vài giây, rồi nhấc bó hoa ly ném vào thùng rác.
Ngoài cửa sổ là bầu trời mùa đông Thụy Sĩ, một sắc xanh xám lạnh lẽo. Tuyết trắng trên đỉnh núi xa xa phản chiếu một chút ánh hồng nhạt của hoàng hôn.
Đó là dấu hiệu tuyết sắp rơi.
"Anh và Thẩm Văn Thư là bạn lâu năm, hơn mười năm rồi." — Chu Kinh Hòa đứng trước khung cảnh tĩnh lặng ấy, nói: "Tranh Tranh, anh có thể giải thích."
"Không cần nữa." — Tôi nhìn khuôn mặt khiến tôi si mê suốt bốn năm qua, nhẹ nhàng nói: "Chúng ta ly hôn đi."
Ngoài cửa sổ, tuyết bắt đầu rơi.
Chu Kinh Hòa đứng quay lưng lại phía ánh sáng, nên tôi không nhìn rõ biểu cảm trên mặt anh ta.
"Tranh Tranh, giữa anh và cô ấy không hề có gì ngoài tình bạn."
Anh ta thở dài, trông có vẻ rất mệt mỏi: "Em đừng lúc nào cũng hành động bốc đồng được không?"
Thật kỳ lạ, tôi chẳng hề nổi giận chút nào, chỉ thoáng nghĩ: Anh ta mệt cái gì chứ?
Người nên mệt mỏi trong lòng… chẳng phải là tôi sao?
"Tôi không hề bốc đồng." — Vết thương được băng bó nơi cánh tay phải âm ỉ nhói
"Không phải tôi đang bàn bạc với anh, chỉ là đang thông báo."
"Nếu em muốn ly hôn chỉ vì anh không cứu em… thì anh xin lỗi." — Giọng Chu Kinh Hòa dịu xuống: "Anh sai, nhưng lúc đó vị trí của anh, cứu Văn Thư là thuận tiện nhất—"
"Tôi biết, phân tích lý trí mà." — Tôi nói: "Anh ở gần cô ta hơn, cô ta đang mất kiểm soát lao thẳng vào khu vực đá, còn tôi thì chỉ va vào lưới chắn."
Chu Kinh Hòa im lặng hoàn toàn, giữa chân mày là nét u uất, nhưng rất nhanh, anh ta lại khôi phục vẻ bình tĩnh quen thuộc.
"Em đang xúc động, đừng nói chuyện này lúc này." — Anh ta nói: "Chờ em hồi phục hoàn toàn, chúng ta sẽ về nước."
"Anh không hiểu tiếng người à?" — Cổ họng tôi khô rát, lặp lại lần nữa: "Tôi đang thông báo cho anh: tôi muốn ly hôn."
"Chỉ vì chuyện này thôi sao?" — Chu Kinh Hòa bắt đầu mất kiên nhẫn: "Sao cứ hễ gặp cô ấy, em lại chẳng thể suy nghĩ cho rõ ràng?"
Rất nhiều cảm xúc ào đến: tủi thân, hoang mang, giận dữ — khiến sống mũi tôi cay xè.
Những cảm giác này, tôi đã quá quen thuộc rồi.
"Chứ còn sao nữa? Giữa tình huống nguy cấp, chồng tôi lại đi cứu bạn thân mà không cứu vợ."
Tôi cố tình nhấn mạnh hai từ bạn thân: "Không ly hôn, thì giữ lại ăn Tết à?"
Chu Kinh Hòa nhìn tôi vài giây, giọng trầm xuống: "Trước hết, em hãy lo dưỡng thương cho tốt đã."
Tôi ở lại Thụy Sĩ một tuần. Ngày rời đi, tôi gửi cho Chu Kinh Hòa đơn ly hôn.
Anh ta đang họp, như thường lệ, không phản hồi ngay lập tức.
Tôi cũng không thấy ngạc nhiên—tốc độ anh ta trả lời tin nhắn của tôi, từ trước đến nay, chưa bao giờ nhanh bằng khi trả lời thư ký.
Tập đoàn nhà họ Chu khởi nghiệp từ ngành sản xuất ô tô truyền thống. Bốn năm trước, Chu Kinh Hòa tách ra khởi nghiệp riêng, thành lập công ty năng lượng mới mang tên "Viễn Trình".
Lần này sang Thụy Sĩ là để bàn một thương vụ hợp tác quốc tế rất quan trọng. Trùng hợp thay, người đại diện phía đối tác lại chính là Thẩm Văn Thư.
Thanh mai trúc mã của anh ta, bạn thân hơn mười năm.
Thế là xảy ra "tai nạn" trượt tuyết hôm đó.
Suốt một tuần dưỡng thương, tôi không hề gặp mặt Chu Kinh Hòa. Người bên cạnh chăm sóc tôi là một điều dưỡng viên anh ta thuê riêng.
Chu Kinh Hòa bận việc. Sự im lặng của anh ta là một kiểu "bạo lực lạnh" mang phong cách nhà họ Chu.
Mỗi lần như vậy, người đầu tiên chịu không nổi mà nhún nhường, luôn là tôi.
Tại sân bay Zurich, khi đang chờ lên máy bay, tôi tình cờ gặp một người hâm mộ—một cô gái trẻ.
Cô ấy vui sướng đến hét lên khi nhận ra tôi, khiến tôi vừa bối rối vừa thấy bất an.
Tôi rút khỏi giới giải trí một năm rồi. Giới giải trí thay đổi chóng mặt.
Tôi không ngờ vẫn còn người nhớ đến mình, càng không ngờ lại gặp được ở tận bên kia bán cầu. Cảm giác ấy khiến tôi thấy bản thân không xứng với sự yêu mến ấy.
Cô gái xin chụp ảnh, xin chữ ký. Trước lúc lên máy bay, cô ấy hơi do dự, rồi nhẹ giọng hỏi: "Chị ơi, chị ổn chứ?"
Nước mắt tôi bất chợt rơi xuống. Tôi chớp mắt mấy lần, vậy mà vẫn không sao nói nổi hai chữ "Tôi ổn".
Cô gái hốt hoảng giúp tôi lau nước mắt: "Chị ơi… chị sẽ quay lại chứ?"
"Chị sẽ." — Tôi vừa khóc vừa cười, nghẹn ngào đáp: "Chị sẽ trở lại."
Minh tinh Bạch Tranh—một năm trước vì yêu mà rút khỏi giới giải trí, mọi ánh hào quang và tai tiếng đều tan biến.
Giờ thì, tình yêu không còn nữa. Tất nhiên, tôi sẽ trở lại.
