Khi đến thủ đô thì trời đã sáng.
Vừa bật điện thoại, hàng chục cuộc gọi nhỡ và tin nhắn chưa đọc—tất cả đều từ Chu Kinh Hòa.
Tôi bỏ qua hết. Chuyến bay dài tiêu tốn gần như toàn bộ sức lực, tôi bắt taxi về căn hộ cũ từng sống một mình trước khi kết hôn.
Trước cánh cửa quen thuộc, tôi do dự một lúc lâu, hít sâu vài lần, cuối cùng cũng bấm gọi cho người quản lý cũ.
Cuộc gọi được nhấc lên ngay khi chuông gần tắt. Lục Dịch Chi bật cười khẽ: "Sao đấy? Bà Chu rảnh rỗi nên nhớ đến tôi rồi à?"
Giọng anh vẫn trong trẻo, nhẹ nhàng, nhưng lời nói mang theo sự châm chọc lạnh lẽo. Lâu lắm rồi không nghe thấy, khiến tôi có phần bồi hồi.
"Anh Lục." — Tôi im lặng vài giây, rồi đi thẳng vào vấn đề: "Em muốn quay lại."
"Em tưởng cứ muốn quay lại là được à?" — Giọng Lục Dịch Chi không rõ cảm xúc: "Bạch Tranh, một năm trước, em giải nghệ lúc đang ở thời kỳ đỉnh cao. Anh đã nói thế nào? 'Yêu vào mù quáng, chẳng có kết cục tốt đâu.'"
"Giờ làm thiếu phu nhân đủ rồi, thấy tình yêu không đáng tin nữa nên lại muốn quay lại?"
"Trong giới này, thứ không thiếu nhất chính là người mới. Đời nào có chuyện dễ dàng như thế?"
Tôi không lên tiếng, chỉ lặng lẽ nghe anh trút hết nỗi bực dọc. Khi anh dừng lại lấy hơi, tôi nhẹ giọng nói: "Anh Lục, giúp em một lần nữa đi."
Lục Dịch Chi thở dài thật sâu: "Bạch Tranh… kiếp trước anh nợ em cái gì à?"
Tôi khẽ cười—không thành tiếng.
"Sáng tám giờ, ngày kia, đến Hạo Hải Media."
Vừa dứt lời, như sợ bản thân đổi ý, anh lập tức cúp máy.
Căn hộ lâu không có người ở đã phủ đầy bụi. Trong lúc nhân viên dọn dẹp, tôi ra ban công hút thuốc.
Chuông điện thoại vang lên—cuộc gọi thứ hai mươi mốt từ Chu Kinh Hòa.
Tôi không nhúc nhích, chỉ phả ra một vòng khói trắng. Khi màn hình tắt đi, tôi bỗng thấy… buồn cười.
Lần đầu tiên, tôi không bắt máy khi Chu Kinh Hòa gọi.
Tôi mơ một giấc mơ đứt quãng, mơ hồ, nhưng lại chân thật như đang sống trong đó.
Vẫn là khu trượt tuyết ở Thụy Sĩ, lần đầu tiên tôi gặp Chu Kinh Hòa.
Anh ta mặc một bộ đồ đen, cao ráo, lạnh lùng, rất ít nói.
Kính trượt tuyết và mũ gần như che kín nửa khuôn mặt. Anh ta đứng giữa nền tuyết trắng xóa, vai rộng, eo thon.
Gió lướt qua làm tóc anh khẽ tung bay, lộ ra sống mũi cao và đường nét hàm sắc sảo.
Cô bạn đi cùng ghé tai tôi giới thiệu: "Chu Kinh Hòa, con thứ hai nhà họ Chu, danh xứng với thực—một thiếu gia chính hiệu."
Tôi khẽ cười trong mơ: "Trăm nghe không bằng một thấy."
Đúng lúc ấy, giấc mơ bắt đầu méo mó, hỗn loạn. Băng tuyết như thấm vào lồng ngực tôi, tôi lại một lần nữa bị trượt ván, mất kiểm soát.
Cảm giác mất trọng lực quen thuộc khiến tim tôi như rơi xuống vực sâu. Ngay trong khoảnh khắc sinh tử, một bóng đen lao đến từ bên hông.
Không phải tôi.
Giây phút trong lòng vang lên ba từ ấy, tôi nặng nề ngã xuống nền tuyết.
Từ xa, Chu Kinh Hòa xoay người, che chắn cho Thẩm Văn Thư dưới thân. Tôi bừng tỉnh.
Màn voan trắng lay động, ánh sáng mờ nhạt xuyên qua. Chiếc đồng hồ điện tử bên cạnh hiển thị 8 giờ 10 tối, giờ thủ đô.
Cả người tôi ướt đẫm mồ hôi lạnh, thở dốc, chậm rãi đưa tay ôm lấy mặt.
Bốn năm trước, ở Thụy Sĩ, Chu Kinh Hòa từng thực sự cứu tôi khỏi cú ngã vì ván trượt rơi ra.
Lúc đó tôi như sống lại từ cõi chết, mở mắt ra, kính trượt tuyết rơi xuống, và tôi nhìn thấy gương mặt cao quý lạnh lùng ấy của anh ta.
Từ khoảnh khắc đó, một trận bão tuyết bắt đầu rơi trong lòng tôi—mở ra ba năm thầm yêu, và một năm hôn nhân.
Ngày hai nhà liên hôn, tôi gặp lại anh ta, Chu Kinh Hòa lạnh nhạt, không hề nhận ra tôi.
Chu Kinh Hòa đã quên rồi.
Trước khi đến Hạo Hải, tôi loay hoay ăn mặc cả buổi, cảm thấy thế nào cũng không ổn.
Chỉ mới rút khỏi giới giải trí một năm, nhưng sự tự tin từng có trước ánh nhìn người khác đã biến mất hoàn toàn khỏi tôi.
"Đáng đời." — Lục Dịch Chi đặt ly cà phê xuống trước mặt tôi.
"Làm thiếu phu nhân lâu quá, đầu óc cũng ngu ngơ theo."
Anh mặc một chiếc quần trắng đơn giản, phối cùng áo cardigan dệt kim màu xám nhạt. Kiểu tóc mullet nhẹ, ngũ quan không thể gọi là quá điển trai, nhưng lại toát lên vẻ nho nhã, điềm đạm.
Chỉ có điều—miệng lưỡi thì cay nghiệt khỏi bàn.
Tôi cúi đầu không nói, vì những lời anh nói… đều đúng. Tôi không thể phản bác.
Chu Kinh Hòa tính cách lạnh lùng, vô tâm với chuyện tình cảm. Vòng quan hệ xã hội của anh ta cực kỳ khép kín, tất cả tâm trí đều dồn cho công việc.
Trước khi kết hôn, tôi từng nghe rất nhiều người trêu chọc: "Nhị thiếu nhà họ Chu—bông hoa trên đỉnh núi, chẳng ai hái được."
Bốn năm trước ở Thụy Sĩ, tôi được anh ta cứu. Hiệu ứng "cầu treo" chưa kịp tan, thì tôi đã bị gọi đi gặp đối tượng liên hôn.
Nhà họ Bạch trên danh nghĩa có ba người thừa kế đều là con trai. Là con gái riêng duy nhất, tôi không có quyền từ chối.
Yêu Chu Kinh Hòa—có thể là do tôi thiếu thốn tình cảm, hoặc có lẽ là vì mọi thời điểm đều trùng khớp đến hoàn hảo.
Hoàn hảo đến mức khiến tôi tưởng rằng… đó là định mệnh.
Hôm đó là một ngày đông, tôi sốt ruột chờ suốt nửa tiếng trong một quán cà phê riêng.
Chu Kinh Hòa cởi áo khoác ngoài, mang theo hơi lạnh từ ngoài vào, lịch thiệp gật đầu với tôi: "Bạch tiểu thư ."
Tôi nghiêng đầu, nhìn ra ngoài cửa kính, mây đen giăng kín, tuyết lớn sắp trút xuống.
Khi ấy tôi đã biết—trận bão tuyết này, tôi trốn không thoát.
"Anh có thể giúp em." — Giọng nói của Lục Dịch Chi kéo tôi ra khỏi dòng ký ức. "Dù sao anh cũng là bạn hơn mười năm của em."
Tôi nhấp một ngụm cà phê, che giấu nụ cười thoáng hiện nơi khóe môi.
Giờ đây, hai chữ "bạn thân" với tôi… thật sự là một cảm giác rất phức tạp.
"Dù không muốn thừa nhận, nhưng em đúng là nghệ sĩ có năng khiếu diễn xuất tốt nhất mà anh từng dẫn dắt."
"Chịu khổ được, có ngộ tính. Điều đáng quý nhất là gương mặt em rất có duyên với khán giả."
Anh dừng lại một chút, giọng vốn đang khách quan bỗng trở nên gay gắt: "Chỉ tiếc là… không biết trân trọng. Đầu óc có vấn đề."
Tôi chớp mắt. Anh nói không sai, đúng là không cãi nổi.
"Anh có thể cho em tài nguyên, giúp em trở lại. Việc vực dậy không khó." — Lục Dịch Chi nhìn thẳng vào mắt tôi: "Nhưng Bạch Tranh, anh cần em trả lời anh một câu—"
Câu nói ấy nghiêm túc đến mức khiến tim tôi tự nhiên nặng trĩu.
"Em giải nghệ vì yêu Chu Kinh Hòa, hay… em vốn là kiểu người, một khi đã yêu thì bất chấp tất cả?"
Tôi sững người. Ly cà phê trên tay run lên, làm đổ cà phê nóng ra mu bàn tay.
Có hơi bỏng, nhưng phản ứng của tôi lại chậm nửa nhịp.
Lục Dịch Chi liếc qua, lấy khăn giấy đưa cho tôi.
"Anh không quan tâm việc em quay lại có phải vì cãi nhau với Chu Kinh Hòa, đang chơi trò ‘thiếu phu nhân nổi loạn’ hay không."
Tôi định mở miệng phản bác, nhưng anh giơ tay ra hiệu dừng lại.
"Dù không phải, thì có một Chu Kinh Hòa… cũng sẽ có Cố Kinh Hòa, Thẩm Kinh Hòa."
"Bạch Tranh, tình yêu là một bài học trong đời." — Lục Dịch Chi nói: "Nếu em không hiểu được điều này, thì sau này sẽ còn lặp lại sai lầm, mãi mãi mắc kẹt trong vòng luẩn quẩn như thế."
Khi trở về căn hộ từ Hạo Hải, tôi bắt gặp Chu Kinh Hòa đứng trước cửa.
Khoảnh khắc nhìn thấy anh ta, lòng tôi chợt ngẩn ngơ.
Không phải vì sự xuất hiện bất ngờ của anh ta, mà bởi bộ đồ anh ta mặc hôm nay—giống hệt ngày chúng tôi lần đầu gặp nhau vì liên hôn.
Áo khoác đen khoác ngoài bộ vest xám ba lớp, cả người mang theo hơi lạnh gay gắt của mùa đông, trông phong trần mỏi mệt.
Nghe thấy tiếng động, Chu Kinh Hòa ngẩng đầu lên.
Lông mày anh ta rất cao, khi nhìn người luôn tạo cảm giác áp lực—giống như ánh mắt anh ta đang dành cho tôi lúc này.
Vừa trách móc, vừa lo lắng—trách tôi không theo kế hoạch mà tự ý về nước.
Chúng tôi nhìn nhau, không ai lên tiếng. Một lúc sau, anh ta nghiêng người sang một bên.
Khoảnh khắc cửa mở ra, mùi hương gỗ nam tính quen thuộc bao trùm lấy tôi. Chiếc túi xách trên tay rơi xuống đất, Chu Kinh Hòa ôm tôi, ép tôi vào cánh cửa.
Tiền sảnh mờ tối, sống mũi cao thẳng của anh ta khẽ cọ vào cổ tôi. Anh ta thì thầm khàn giọng: "Em yêu, đừng giận nữa… được không?"
Tôi đẩy khuôn mặt đang vùi trong cổ tôi ra, khẽ hỏi: "Anh nói xem… tôi đang giận chuyện gì?"
Chu Kinh Hòa ngẩn người, dừng vài giây rồi nói: "Hôm đó, lúc em bị trượt ván… anh không cứu em trước tiên."
"Thế nên?" — Tôi cười nhạt: "Tôi không có quyền giận à?"
Không khí lại một lần nữa trở nên ngột ngạt. Câu chuyện quay lại điểm bắt đầu.
Với Chu Kinh Hòa—người luôn theo đuổi hiệu suất tối đa—một vấn đề không thể giải quyết dứt điểm khiến anh ta cực kỳ khó chịu.
"Anh đã giải thích rồi mà. Văn Thư lúc đó ở vị trí cực kỳ nguy hiểm, nếu không cứu, cô ấy sẽ lao thẳng vào vách đá—cô ấy thực sự có thể chết."
Lông mày Chu Kinh Hòa nhíu lại, hiện lên sự mất kiên nhẫn quen thuộc. Anh ta chân thành đến mức… chẳng thể hiểu nổi:
"Anh đã chọn phương án hợp lý nhất. Giữa tình cảm và sinh mạng, em chẳng lẽ không hiểu cái nào quan trọng hơn sao?"
"Tôi hiểu." — Tôi tựa vào cánh cửa, mỉm cười, sống mũi cay xè, chớp mắt liên tục để ngăn nước mắt rơi. "Nhưng… tôi buồn."
